Adiós a la mujer árbol

Wangari Maathai, Premio Nobel de la Paz y la primera africana en doctorarse, además de fundadora del Movimiento Cinturón Verde, falleció la noche del domingo en Nairobi, Kenia, víctima de cáncer de ovario

La icono del movimiento medioambiental y la defensa de los derechos humanos; y primera mujer africana en obtener el premio Nobel de la Paz en 2004, Wangari Maathai, murió la noche del domingo en Nairobi, Kenia, víctima de cáncer de ovario.

Maathai, quien tenía 71 años, fue una precursora de la oposición al cambio climático en los años 70 y recibió el Nobel por el trabajo de su Movimiento Green Belt (Cinturón Verde), que fundó en 1977, y es en la actualidad el principal proyecto de plantación de árboles en África, el cual busca promover la biodiversidad y al mismo tiempo crear empleos para las mujeres y realzar su imagen social.

El Green Belt ha plantado hasta la fecha más de 40 millones de árboles en África.

Maathai también dirigió la Cruz Roja keniana en los años setenta, fue luego secretaria de Estado para Medio Ambiente entre 2003 y finales de 2005.

Más allá de su país natal, Wangari Maathai extendió su combate ecológico a toda África. Estos últimos años, la militante se había consagrado a la protección de la selva de la cuenca del Congo en el África central, segundo macizo forestal tropical del mundo.

En su combate a favor del medio ambiente en Kenia, un país pobre de Africa oriental, la militante se topó con la corrupción y con la represión policial, y fue varias veces a la cárcel.

Ciertas declaraciones polémicas sobre el sida en 2003 -que rectificó luego- suscitaron reservas con ella, sobre todo por parte de Washington. 

http://www.talcualdigital.com/Nota/visor.aspx?id=59214&tipo=AVA

De canéforas y liróforos

Púberes canéforas

Un artículo de VÍCTOR HURTADO OVIEDO, EDITORC vhurtado@nacion.comcF 07:41 P.M. 17/09/2011 Escritor Costaricense

Federico García Lorca oyó un verso de Rubén Darío: “Que púberes canéforas te ofrenden el acanto”; de pronto exclamó: “De todo eso solamente he entendido ‘que’”. Empero, no por extraña, aquella línea deja de ser eufónica pues el acento se repite en la segunda sílaba de cada cuatro (pie peón segundo: oóoo).

Al fin y al cabo, una de las virtudes del poema –hoy ya enterrada bajo el cenotafio del “verso libre”– es la eufonía; o sea, el buen sonido.

A veces, Rubén Darío se tornaba helénico, “pánico”, y grecizaba a mano salva cual Píndaro urdido por las maniguas del trópico. Sistros, náyades, siringas, pámpanos, ninfas y pífanos servían a Filomela, a Citeres y al “Sátiro espectral”.

Puede decirse que Rubén fue el único poeta hispano que convirtió el diccionario griego-español en Modernismo. Al fin y al cabo –otra vez–, la tarea del aedo es trocar la calle y el diccionario en poesía.

En otro momento de su delirio helénico, Rubén Darío nos inventó ‘liróforo’; o sea, “portador de una lira”. Hoy ya no tenemos liróforos –salvo en el incendiado recuerdo de Nerón–, mas sí nos rodean semáforos; id est, “portadores de señales”.

El semáforo es la rima de las calles: avisa cuándo han terminado.

Las canéforas anduvieron en la Grecia antigua. Eran jóvenes que llevaban cestos (‘canéfora’: “que porta un cesto”) en ceremonias religiosas, y también jóvenes casaderas que serían sepultadas en el gineceo de la casa: cementerio de la libertad de las mujeres en tiempos de una extraña civilización.

Rubén Darío no inventó la intrusión luciente de los mitos clásicos en la poesía hispana. Ya en el siglo XVII, Góngora irritaba a Quevedo con sorpresas asaz helenizantes: “Lisonjean apenas / al Júpiter marino tres sirenas” (SoledadII, 359).

La boutade de García Lorca se acepta si se esperan significados de los versos: sí, pueden tenerlos, o no significar nada siempre que suenen bien. “Tin marín...” y “púberes canéforas nada dicen, pero ¡cuán bien se oyen! Rubén Darío salía de caza tras la música en la poesía, pero esta es la belleza que ha asesinado el “verso libre”. “Peregrinó mi corazón y trajo / de la sagrada selva la armonía”, aún canta él con la lira de su Grecia tropical.

http://www.nacion.com/2011-09-18/Ancora/Puberes-caneforas.aspx

“Donde hay dolor hay un suelo sagrado”

Epístola: In Carcere et Vinculis."De Profundis”. Oscar Wilde

(Fragmentos)

“Los hombres señalan la cárcel de Reading y dicen «Miren adónde lleva a un hombre la vida artística». Bueno, puede llevar a sitios peores. La gente más mecanizada, para quien la vida es una astuta especulación que depende de un atento cálculo de medios y métodos, sabe siempre hacia dónde va, y logra sus objetivos. Comienza con el anhelo de ser bedel de la parroquia y sea cual fuere la esfera en que se sitúa consigue lo que se propone: ser el bedel de la parroquia, y nada más. Un hombre que aspira a ser algo separado de sí mismo –miembro del Parlamento, comerciante rico, juez o abogado célebre o algo igualmente aburrido– siempre logra lo que se propone. Éste es su castigo. Quien codicia una máscara termina por terminar oculto tras ella.
Pero es muy distinto hacer esto con las fuerzas dinámicas de la vida y con quienes las encarnan. La gente cuyo único deseo es la autorrealización nunca sabe adónde va ni puede saberlo. En cierto sentido, es por supuesto indispensable conocerse a sí mismo, como dijo el oráculo griego. Es el primer logro del conocimiento. Pero el logro final de la sabiduría es reconocer que el alma humana es inconocible. El misterio supremo es uno mismo (…) Espero vivir lo suficiente para hacer una obra tal que cuando acabe mis días pueda decir: «Sí, miren adónde lleva a un hombre la vida artística».”

“El amor se nutre de la imaginación. Gracias a la imaginación. Gracias a la imaginación nos volvemos más sabios de lo que sabemos, mejores de lo que sentimos, más nobles de lo que somos; podemos ver la vida en su totalidad. Por la imaginación (…) podemos entender a los demás en sus relaciones reales o ideales.”

EDUCACION ¿Derecho o Privilegio?

Poema 14

Juegas todos los días con la luz del universo. 

Sutil visitadora, llegas en la flor y en el agua. 

Eres más que esta blanca cabecita que aprieto 

como un racimo entre mis manos cada día. 

A nadie te pareces desde que yo te amo. 

Déjame tenderte entre guirnaldas amarillas. 

¿Quién escribe tu nombre con letras de humo entre las estrellas del sur? 

Ah déjame recordarte cómo eras entonces, cuando aún no existías. 

De pronto el viento aúlla y golpea mi ventana cerrada. 

El cielo es una red cuajada de peces sombríos. 

Aquí vienen a dar todos los vientos, todos. 

Se desviste la lluvia. 

Pasan huyendo los pájaros. 

El viento. El viento. 

Yo sólo puedo luchar contra la fuerza de los hombres. 

El temporal arremolina hojas oscuras 

y suelta todas las barcas que anoche amarraron al cielo. 

Tú estás aquí. Ah tú no huyes. 

Tú me responderás hasta el último grito. 

Ovíllate a mi lado como si tuvieras miedo. 

Sin embargo alguna vez corrió una sombra extraña por tus ojos. 

Ahora, ahora también, pequeña, me traes madreselvas, 

y tienes hasta los senos perfumados. 

Mientras el viento triste galopa matando mariposas 

yo te amo, y mi alegría muerde tu boca de ciruela.

Pablo Neruruda