es fingir que es verdad
lo que es verdad…” Benjamín Prado
http://u-topia1.blogspot.com/2012/06/vicio-de-leer.html
PESSOA - LIBRO DEL DESASOSIEGO
El arte consiste en hacer sentir a los demás lo que nosotros sentimos, en liberarlos
de ellos mismos, proponiéndoles nuestra personalidad como una especial liberación.
Lo que siento, en la verdadera substancia con que lo siento, es absolutamente
incomunicable; y cuanto más profundamente lo siento, tanto más incomunicable
es. Para que yo, pues, pueda transmitir a otro lo que siento, tengo que
traducir mis sentimientos a su lenguaje, es decir, decir tales cosas, como si fueran
las que yo siento, y que él al leerlas sienta exactamente lo que yo he sentido.
Y como este otro es, por hipótesis de arte, no esta o aquella persona, sino todo
el mundo, es decir, aquella persona que es común a todas las personas, lo que al
final tengo que hacer es convertir mis sentimientos en un sentimiento humano típico,
aunque lo haga pervirtiendo la verdadera naturaleza de aquello que he sentido.
Todo cuando es abstracto resulta difícil de comprender, porque es difícil
de conseguir para ello la atención de quien lo lea. Pondré, por eso, un ejemplo
sencillo en que se concretizarán las abstracciones que he formado. Supóngase
que, por un motivo cualquiera, que puede ser el cansancio de hacer cuentas o el
tedio de no tener qué hacer, cae sobre mí una tristeza vaga de la vida, una
angustia de mí que me perturba e inquieta. Si voy a traducir esta emoción en
frases que la ciñan de cerca, cuanto más de cerca la ciño, más la doy como
propiamente mía menos, por lo tanto, la comunico a los demás. Y si no se da el comunicar
a otros, es más justo y más fácil sentirla sin escribirla.
Supóngase, sin embargo, que deseo comunicarla a otros, es decir, hacer de ella
arte, pues el arte es la comunicación a otros de nuestra identidad íntima con ellos;
sin lo cual no hay comunicación ni necesidad de hacer. Indago cuál será la emoción
humana vulgar que tenga el tono, el tipo, la forma de esa emoción que siento
ahora, por las razones inhumanas y particulares de ser un contable cansado o un
lisboeta aburrido. Y compruebo que el tipo de emoción vulgar que produce, en el
alma vulgar, esta emoción es la añoranza de la infancia perdida.
Tengo la llave de la puerta de mi tema. Escribo y lloro mi infancia
perdida; me detengo conmovidamente en los pormenores de personas y muebles de
la vieja casa provinciana; evoco la felicidad de no tener derechos ni deberes,
de ser libre por no saber pensar ni sentir —y esta evocación, si está bien
hecha como prosa y visiones, va a despertar en mi lector exactamente la emoción
que yo he sentido, y que nada tenía que ver con mi infancia.
¿Mentí? No, comprendí. Comprendí que la mentira, salvo la que es infantil y
espontánea, y nace del deseo de soñar, es tan sólo la noción de la existencia
real de los demás y de la necesidad de armonizar con esa existencia la nuestra,
que no se puede armonizar con ella. La mentira es simplemente el lenguaje ideal
del alma, pues, así como nos servimos de palabras, que son sonidos articulados
de una manera absurda, para traducir a un lenguaje real los más íntimos y
sutiles movimientos de la emoción y el pensamiento, que las palabras por fuerza
no podrán traducir, así nos servimos de la mentira y de la ficción para entendernos
los unos a los otros, lo que con la verdad, propia e intransmisible, no se
podría hacer nunca.
El arte miente porque es social. Y sólo hay dos grandes formas de arte:
una, que se dirige a nuestra alma profunda; la otra, que se dirige a nuestra
alma atenta.
La primera es la poesía, la novela es la segunda. La primera empieza a
mentir en la propia estructura; la segunda empieza a mentir en la propia
intención. Una pretende darnos la verdad por medio de líneas variadamente
pautadas, que mienten a la inherencia del habla; la otra pretende darnos la
verdad mediante una realidad que todos sabemos que nunca ha existido.
Fingir es amar. Siempre que veo una linda sonrisa o una mirada
significativa se me impone esta convicción, pues sea de quien fuere la mirada o
la sonrisa , es fingimiento lo que hay en el fondo del alma cuyo rostro nos
sonríe o mira, como sucede con el estadista que nos quiere comprar o con la
prostituta que quiere que la compremos. Pues el estadista que nos compra amó,
por lo menos, el hecho de comprarnos; y la prostitiuta que compramos amó, al
menos, el que la compremos. No huimos, por más que lo queramos, de la
freternidad universal. Nos amamos todos los unos a los otros, y la mentira es
el beso que intercambiamos.
1-12-1931.
http://airesimpalpables.blogspot.com/2010_09_01_archive.html
Pronto Sabré quien Soy
Pronto Sabré quien Soy
Algunos filósofos somos afortunados:
No estamos obligados a mentir…
es decir,
a decir la verdad.
Vemos las cifras doradas de las clepsidras
flotando en el polvo azul y eterno de los huesos,
mientras el tiempo en su ceniza
sigue siendo el mismo,
sin detenerse, ni tan siquiera
en las conchas geométricas
de los sabios tostados por el sol
silbando en la arena.
Yo recojo algunos sueños
que tiemblan en su propia espiral
abandonados en las cúpulas de milenarios templos,
(herederos de un cielo que se quiebra,
que se cae a pedazos)
y con ellos escucho complacido
el canto nocturno
de las semillas que persisten en brotar
desde el vientre de la tierra…
Aristos Veyrud 19 03 2010
23 comentarios:
Una maravilla.
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que llega a fingir que es dolor
El dolor que de veras siente.
Todavía tengo tanto por leer sobre él...lo que más me gusta de su obra es la invención de los heterónimos, un "drama en gente" en que dialogan diversas voces, pero más allá de toda ésta teoría es lo que mi alma siente al leerlo, es difícil de explicar con palabras jajaja, es como un -estado de gracia- o de gozo permanente, siempre me inclino por alguno en particular, pero todos me iluminan en algún aspecto, es como mirar el mundo en forma múltiple e individual a la vez.
**********
"Con una falta tal de gente con la que coexistir, como hay hoy, ¿qué puede un hombre de sensibilidad hacer, sino inventar sus amigos, o cuando menos, sus compañeros de espíritu?"
FP
Gracias por tan hermoso post.
A ver cuando hacés el Taller Vidas Pasadas y nos regalás algo? jaja
Un cariñoso abrazo amigo Aristos.
Recién acabo de leer tu poema...
Pronto Sabré quien Soy.
Recoger sueños en las cúpulas abandonadas de milenarios templos...escuchar complacido el canto de las semillas que persisten en brotar desde el vientre de la tierra...
El mundo siempre es, de manera latente y activa, espiritual.La profundidad de éste flujo recíproco también se expresa en el poder de las palabras.
Felicitaciones por tus palabras amigo!
"El poeta es un fingidor,
finge tan completamente,
que hasta finge que es dolor,
el dolor que en verdad siente.
Quienes sus escritos leen,
en el dolor leído sienten,
no los dos que tuvo él,
sino sólo el que no tienen
Y así gira en una rueda,
que entretiene la razón,
ese juguete de cuerda,
que se llama corazón"
Metaesteta!!
Anda usted entre los grandes
Nada fácil,es Pessoa...aunque enamora!
Grande en sus heterónimos, a través de quienes vivió, a mi entender su propia vida, que no se atrevió a vivir
Dicen que los poetas fingen con la metáfora y fingir no es mentir
En la poesía, como en otras actividades artísticas,el creador se enmascara, no para ocultarse de los demás, más bien para presentarse ante los demás, para ser persona...que significa al fin y a cabo: Máscara!
Con la poesía se finge con la metáfora,para expresar una imagen de la realidad
Una vez leí que en la poesía el engaño no está en la metáfora, en la ficción...está más bien en el ojo que no la ve...
Pero volviendo a Pessoa
COPIO Y PEGO:
Para la crítica portuguesa Teresa Rita Lopes, esa apuesta por la simulación y la pluralidad, sería la respuesta al hecho de que Pessoa “bloqueado dentro de sí mismo, encerrado en un yo que es a la vez prisión y laberinto, se inventa una voz, otras voces, para escaparse” Una fuga no de sí, sino de la supuesta precariedad de éste. Una supuesta negación inicial que conducirá al encuentro de lo desconocido que habita en él.
Pessoa vivió su propio desasosiego
deambulando su melancolía y el alcoholismo que lo mató
o tal vez vivió en su eterna búsqueda o en su eterno fingir
Tal vez por eso Octavo Paz dice: "escribimos para ser lo que somos o para ser aquello que no somos. En uno u otro caso, nos buscamos a nosotros mismos. Y si tenemos la suerte de encontrarnos -señal de creación- descubriremos que somos un desconocido. Siempre el otro, siempre él, inseparable, ajeno, con tu cara y la mía, tú siempre conmigo y siempre solo"
Para mí Pessoa es de enamorarme y de espantarme
No puedo concebir, que su inmensa y hermosa obra, ni siquiera la hubiese disfrutado publicándola...
todo lo que hoy conocemos...poesía refecciones, filosofía de vida, se encontró después de su muerte en un viejo baúl
Tampoco pudo materializar su amor por Ophélia Queiroz...que quedó sólo en cartas..
Pero volviendo a la no mentira
Escribió en un poema:
Dicen que finjo o miento
todo lo que escribo. No.
Yo simplemente siento
con la imaginación.
No uso el corazón.
Todo lo que sueño o vivo,
lo que me falla o termina,
es como una terraza
sobre otra cosa aún.
Esa cosa es la que es bella.
Por eso escribo en medio
de lo que no está cerca,
libre de mi titubeo,
serio de lo que no es.
¿Sentir? ¡Sienta quien lee!
Pero yo creo que sí sentía con el corazón...sólo que la cobardía por vivir...lo sepultó en su "poeta fingidor"
Tenía una gran capacidad de soñar...pero tuvo muy poco accionar, para cumplir ningún sueño...ni siquiera el de publicar su obra...
"Entre la vida y yo hay un vidrio tenue.
Por más nítidamente que yo vea y comprenda la vida, no la puedo tocar.
¿Razonar mi tristeza? ¿Para qué, si el raciocinio es un esfuerzo?
Y quien está triste no puede esforzarse.
Ni siquiera abdico de aquellos gestos banales de la vida
de los que yo tanto querría abdicar.
Abdicar es un esfuerzo, y yo no poseo el alma con que esforzarme"
Besosssssssss Metaesteta!
No había leído tu poema!!!
Precioso!!!
Tienes razón muy bella...no estamos obligados a mentir...es decir a decir la verdad...
Sí, obligados a concretar los sueños, y no dejarlos sólo flotando en el polvo azul de nuestra existencia...
Aunque también... nunca dejar de escuchar el canto nocturno de las semillas....
Besos POETA!
Hermosa la entrada y hermosos los comentarios, tu poema, el imprescindible Pessoa...
¿Qué decir? ¿Verdad, mentira? ¿Qué más da?
No entiendo la realidad del mundo, su verdad, si no es desde mis mentiras, y que no me falten, que me desequilibro.
Fingidores, quizá, pero siempre, siempre, seres poliédricos: sensibles, pensantes y, con toda probabilidad, idiotas perdidos. ¿A quién se le ocurre dedicarse a algo por amor al arte? Se necesita un cargamento de idiotez y, como suele ser genética, no hay quien nos libre.
Uf, no estoy fina esta noche, Aristos, y es que es difícil nombrarse en lo que uno hace.
Un gran abrazo.
No sabía que escribías poesía. ¿Me he despistado o es la primera que te leo?
Es bonita y reveladora de quien la escribe, o eso me parece.
El fragmento de Benjamín Prado es muy acertado y muy bien construido ¿verdad?(gracias por el enlace). En "Todos nosotros", B. Prado tiene frases que titula "70 veces mentira", una de ellas que viene a cuento dice:
Los poemas son huellas digitales: una mezcla de tinta y personas asustadas.
Paso a Fernando Pessoa, "Libro del desasosiego" no es libro de cabecera porque no lo tengo en el dormitorio sino en mi mesa de trabajo, así que no he tenido más que alargar el brazo, cogerlo y buscar el 260........... y sí, lo tenía subrayado (otros no). Subrayé "lo que siento (...) es absolutamente incomunicable" y para comunicarlo tengo que "traducir mis sentimientos a su propio lenguaje", es decir, "un sentimiento humano típico, aunque sea pervirtiendo la verdadera naturaleza de lo que yo sentí". Excelente manera de definir el arte de escribir, los que no escribimos no somos capaces de realizar esa traducción y tenemos que conformarnos con leer a quienes lo hacen.
Otra frase, "el arte es la comunicación a los otros de nuestra íntima identidad". Y la poesía se dirige "a nuestra alma profunda".
Muy interesante esa afirmación de la fraternidad universal y su conclusión: "Nos amamos todos los unos a los otros, y la mentira es el beso que mutuamente intercambiamos".
No se puede añadir nada. Solo pensar en la dimensión de sus palabras.
Me parece interesante el 262.....
"...sentí hoy, de repente, una sensación absurda y justa. Me di cuenta, en un íntimo regalo, de que no soy nadie.
(...)
Soy los alrededores de una ciudad inexistente [UTOPIA?], el prolijo comentario a un libro que nunca se escribió. No soy nadie, nadie. No sé sentir, no sé pensar, no sé querer. Soy una figura de novela aún no escrita, existiendo en el aire y deshecha sin haber existido entre los sueños de quien no supo completarme".
Definitivamente el desasosiego es casi uno de mis estados naturales..., por eso este libro de Pessoa es, para mi, tan vital.
Un gran abrazo.
Cuanta verdad encierra tu entrada y cuantos sentimientos pones encima de la mesa. Enhorabuena
un abrazo
fus
"...pero más allá de toda ésta teoría es lo que mi alma siente al leerlo, es difícil de explicar con palabras jajaja, es como un -estado de gracia- o de gozo permanente,..." Todo artista consciente o inconscientemente pretende ubicar-nos en ese estado de gracia y gozo permanente, de sentimiento profundo y esencial. Quienes alcanzan a ubicarnos más tangiblemente en estas dimensiones son los músicos ya que sin emitir o pretender palabra nos conducen a esos planos de las emociones puras. Todas las demás artes tienen esa cualidad cada una dependiendo de su modo y forma.
Un ejemplo que nos relacionó recientemente con ello fue tu edición acerca de Georgia O´Keeffe donde la artista en búsqueda de esas estructuras fundamentales va hasta los huesos de la pelvis deteniéndose minuciosamente en su forma orgánica haciendo un contraste con la infinitud representada en el color celeste del firmamento. Y entre esas manifestaciones estructurales básicas del universo para la vida y la bastedad está lo que ES en pensamiento, ética, estética etc.
Las inmersiones estéticas de Pessoa que trascienden por obligación toda metafísica son una auténtica recuperación de un ilimitado continente donde los buscadores de la vida siempre tendrán un piso firme.
Ya tendremos tiempo para lo de las almas ja ja ja, o los heterónimos arquetípicos? ja ja ja. Hace algún tiempo me divertí bastante con C. Jung. Te dejo esto por si acaso, aunque para mí es demasiado incipiente:
"Lo que más tememos, la muerte, no existe"
"En la orilla del sendero de la alta montaña el maestro señaló con su bastón una calavera y le dijo a su discípulo: Sólo ella y yo sabemos que tu nunca has muerto y que nunca has nacido"
¿Será lo mismo que nos quiso decir Geogia O´Keeffe? ja ja ja.
Mi inmenso abrazo amiga Adriana Alba!!!!!
Se me olvida tu aficción por Pessoa y no repaso las notas acerca de él cuando publico algo de su obra. Para qué si con esa pasión que te inspira es mejor estar en blanco para gozar y disfrutar tus comentarios ja ja ja.
Se palpa que tu psicografía de niña encantada toma su caleidescopio y antes que entretenerse y divertirse con sus formas disfruta de su vértigo existencial como en loca montaña rusa.
Apuntas con exactitud sobre esa tensión fingida entre imaginación y corazón donde se nota que fue un jugador contumaz que apostó contra la muerte hasta sus últimos restos y hálitos sin tener en cuenta los fajos de una herencia cultural que no le fue propicia en la partida.
Poeta usted me ha hecho vibrar con su pormenorizado y emocionado comentario.
Es Pessoa punto cardinal para aquellos que quien con pulso a veces firme y a veces flexible otean con sus letras y pluma lo decisivo en este firmamento donde el corazón ha de afirmarse.
Besos!!!
Se me olvidó acotar que la anterior respuesta fue para la inquieta Poeta Giz!!!
Querida Isabel no te preocupes desequilíbrate, no te liberes de esa genética y sigue mintiendo ja ja ja, no te reconocería de otra forma.
Gracias por tu emotiva participación y corazón encendido, eso es lo esencial cuando de arte y humanidad se trata.
Un inmenso abrazo escritora!!!
Querida Laura Uve en el momento de editar este escrito de Pessoa mi intención como tema era el tratamiento del arte y su relación con lo verídico que desde Platón hasta hoy ha tenido un acalorado interés dentro de la estética.
Pero veo que la cualidad del escritor es pasar por alto cualquier argumentación y llegar directo a las más íntimas fibras de sustentación del alma y de vida.
Arroja sin contemplaciones todo el lastre y pretexto y de una vez nos deja en vilo en esa línea de equilibrista sin el más mínimo artilugio:
" Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad.
Hoy estoy lúcido, como si estuviese a punto de morirme
y no tuviese otra fraternidad con las cosas
que una despedida..." (Tabacarías) Así no más y ya estamos planeando y en picada en el infinito de Pessoa ja ja ja.
En cuanto a lo de yo escribir poesía, a veces hago algunos apuntes y me meto la mentira de que pueden pasar como versos ja ja ja.
Todo mi respeto y además celebración a esa sagrada y elevada relación de tu vitalidad y esencia con la obra de Pessoa.
Bueno ateniéndome a esto voveremos sobre el tema en profundidad y porqué no en algarabìa ja ja ja.
Un abrazo muy especial querida Laura Uve!!!
Verdad y sentimientos, que mezcla más explosiva ¿No? ja ja ja.
Abrazos amigo Fus!!!
Ja ja ja querida Adriana Alba hay que tener mucha cautela con todos estos discursos de almas, ángeles, extraterrestres pues hay muchos embaucadores que se lucran económicamente y psicológicamente de la creencia y buena fe de las personas. Lo que está fuera de la demostración y se ciñe a la fe en otra persona, un líder un ente o símbolo abstracto siempre hay que tenerle la debida distancia, y mucho más si hay contribuciones monetarias de por medio. Incluso dentro de la disciplina del yoga hay mucha manipulación y cada cual busca adeptos para sus negocios que a veces son verdaderas transnacionales de sectas multimillonarias. La meditación es un camino de liberación donde las personas mismas terminan siendo su propio maestro, si hay un proceso que se dirija a una codependencia a algo o a alguien ya se sabe cual será el resultado. Cualquier disciplina espiritual que no garantice y vaya encaminada a la liberación personal y espiritual y no lo diga desde el comienzo hay que tenerle cuidado.
Artísticamente Pessoa desbordó posibilidades estéticas, reflexivas, filosóficas, fue un artista excepcional que se constituye en uno de los mayores aportes a la cultura universal, lo que no universaliza ni valida sus creencias personales y hábitos. Y pasa con muchos artistas, sino con la mayoría que su vida personal y su producción artística no necesariamente sean equivalentes. En el fondo de toda persona que se destaca y brilla en cualquier ámbito no hay más que un ser humano y eso es más que comprensible, aunque la tendencia es esperar lo sobrenatural en todos los aspectos. Hay artistas que no pueden producir sino es bajo los efectos de la droga o el licor, pero no todos los que se drogan son artistas y llegan a ser excepcionales. Hay artistas que creen esto o lo otro, o militan en tal o cual tendencia, pero esa persona sin duda puede hacer sus maravillosas obras bajo cualquier pretexto. Es mi opinión.
Mi gran abrazo querida Adriana Alba!!!
Bueno... buenoooo...entre tu post y los comentarios que genera... me estoy dando un banquetazo cultural que ni te enteras Aristos....
No me queda mas que ser agradecida ante tanta belleza reflejada... soy una amante de las cosas simples y bellas... creo que lo bello siempre es lo mas simple...
Fuerte abrazo desde Venezuela.
Es cierto y estoy al tanto de todo eso, hay que tener mucho cuidado y soy muy cuidadosa cuando emprendo alguna disciplina.
Nada que te quite la consciencia o te fanatice es bueno, transitar el camino del medio, como decia Buda.
La meditación ya es parte de mi vida.
Gracias otra vez amigo y buen fin de semana.
India Rebelde gracias por tus palabras y emociona saber que los temas tratados y comentados en este blog por personas tan interesantes e informadas sirva para tus inquietudes culturales.
Simpleza y belleza dos manifestaciones que se corresponden y se complementan.
Un gran abrazo amiga!!!
Ahí está la clave y el énfasis, hacer consciencia en lo aún confuso y oculto, y tú aparte de la meditación tienes otra fuerza, un poder más: La poesía.
Y de ello me alegro cantidades!!!
Mi abrazo querida Adriana Alba!!!
Mentira y verdad no son completamente opuestas: en una misma linea conviven, como lo hacen frío y calor: se medirían con el mismo instrumento al estar hechas de la misma substancia.
La esencia de los hombres es la misma, sólo les diferencian las experiencias y las culturas, pero bajo esas pieles hay un arquetipo al que a veces nos acercamos. En ese acercamiento compartimos la poesía, la música, el dolor y la alegría; también el sentimiento religioso si lo despojamos de dogmas y liturgias.
Finge la noche? Finge el día? El sueño? La vigilia?
Un abrazo, Aristos.
Viva la vida mal que duela!
Às vezes eu não caibo em tanta mistura de pensamentos e sonhos... a poesia retoca a minha alma com muita maestria... bonitos versos, Aristos.
Por certo, esta postagem é bela e se desdobra em multipensamentos reflexivos...
Poeta brotando no ventre da terra que nos acolhe...
Bom fim de semana.
Beijo carinhoso.
Quien realmente finge es el ser humano ja ja ja esa es su condición.
"En ese acercamiento compartimos la poesía, la música, el dolor y la alegría; también el sentimiento religioso si lo despojamos de dogmas y liturgias." Es lo que siempre nos han tratado de comunicar los grandes espíritus, pero ya ves como los han tratado y los tratamos.
Gran carga de sabiduría contiene tu comentario y es de mucha valía y humanidad para esta publicación, gracias por tu generosidad amigo Mateo!!!
Beijo carinhoso amiga Teca!!!
Tu mejor que nadie sabes la pasión de brotar desde el vientre de la tierra y estar bajo un cielo de maravillas naturales, con el roce de la brisa de sus versos desde la noche al día.
Abrazos!!!
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